Chaque matin, avant même que le monde n’ouvre les yeux, un éclat de soleil glisse par la fente de la fenêtre, sur mon visage — comme une main qui voudrait me tirer du fond d’un cauchemar.

Mais s’éveiller n’est plus une délivrance.

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La nuit, tous mes rêves se déchirent dans ma gorge au son d’une corde. Les cauchemars picorent ma poitrine — corbeaux patients qui attendent le matin.

J’ai peur du matin.

Peur du tremblement glacé de mes doigts avant même que je prenne le téléphone. Peur que le monde recommence encore — avec un nom de plus. Avec le nom d’une jeunesse qui sentait encore la vie.

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De l’autre côté des frontières, des hommes aux bouches pleines de promesses tracent des lignes sur la carte du monde. Ils plantent des cris dans la gorge des peuples — et entre eux, le mien s’efface, en silence, lentement.

Comme une bougie dans le vent.

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Personne n’a entendu notre fracture.

Personne n’a compris que, dans un pays où chaque aube naît de la corde et de la peur, le soleil finit par ressembler à la lampe d’un interrogatoire.

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Et moi, chaque matin, avec un cœur qui semble avoir couru toute la nuit, je me lève — en espérant qu’une seule fois, le monde cesse de tuer nos rêves.