Nos mains sont les feuilles d’un arbre millénaire,
un arbre dont les racines plongent jusqu’au cœur de Persépolis,
et dont la cime est ce drapeau — le Lion et le Soleil :
le Lion, griffe de l’honneur ; le Soleil, verset de la lumière.

Pour garder cette cime, pour garder cette terre,
du soulèvement de 1979 jusqu’à ce jour,
des dizaines de milliers, des centaines de milliers de soleils ont pris leur envol.
Chaque génération a versé, au pied de ce drapeau, un éclat de sa propre clarté :
afin que le Lion de l’emblème ne connût jamais la cage,
afin que le Soleil de l’emblème ne demeurât jamais derrière le nuage de l’ignorance.

En deux nuits — deux nuits seulement —, cinquante mille autres soleils,
issus de la même lignée d’étoiles, ont marché vers l’autel du sacrifice.
Le sang nouveau a rendu témoignage au sang ancien :
cet étendard est bâti sur des colonnes d’ossements.

Mais l’envol d’un soleil n’est point son extinction.
Le sang est l’encre de l’éternité :
par elle, le nom de l’Iran se grave sur la tablette du temps.
Ils ne sont pas partis — ils ont coulé dans la sève de cet arbre,
pour que ses feuilles, c’est-à-dire nous, jamais ne jaunissent.
Nous sommes, aujourd’hui, la moisson de ce don de soi ;
et nous nous sommes rassemblés pour devenir fleuve, pour devenir mer.

Et nous sommes le cyprès debout de cette terre,
abreuvé du sang des Javidnâm, de 1979 jusqu’à ce jour.

Le Lion est la fermeté du Damâvand faite chair,
que la hache de l’oppression ne saurait arracher à sa racine.
Le Soleil est la preuve de la certitude,
qui casse l’argument de la nuit et se lève.
Entre ces deux veille le secret de la survie de l’Iran —
le secret d’un peuple qui écrit son histoire avec son sang.

Ta main est mon prolongement vers l’horizon ;
ma main est ton serment scellé avec les ancêtres.
Si cet anneau venait à se rompre,
la carte du monde deviendrait orpheline de son propre nom.
Alors tiens ferme ma main :
par colère, par tendresse, par la douleur commune, par l’amour de la terre.

Nous n’avons emprunté à personne le poème de la résistance :
nous sommes nous-mêmes la suite du vers inachevé des Javidnâm.
Notre page est le linceul, notre plume le sang, notre sujet la patrie.

Si cette nuit est froide, demain viendra le soleil ;
si cette nuit nous sommes seuls, demain l’Histoire sera des nôtres.
Et je le jure, par les larmes des mères d’Iran qui ont perdu leur enfant :
cet anneau sera le dernier anneau de la servitude.

Et pour finir, ô Iran —
tu es l’idée première et éternelle de la terre,
et nous, les serviteurs de ton avènement,
jusqu’au dernier anneau, jusqu’à la dernière génération,
tant que le Lion se tiendra debout et que le Soleil brillera.

Le Lion et le Soleil : voilà le chiffre de notre survie.
Et moi, et toi, nous devons devenir « nous » — pour que l’Iran demeure.